MC DONALD’S

Estou no Mc Donald’s da Praça de Espanha no centro de Zaragoza
numa fila gigantesca
com os olhos cravados nos cartazes de preços
o dinheiro contado na mão direita
notas amassadas.
Agora estou no subsolo, no andar de cima era impossível.
Estou sentado ao lado de uma criança negra que tem em sua mão
uma batata amarela cheia de ketchup muito vermelho:
Santíssima bandeira do outro mundo, um menino negro que resplandece,
meu irmão cego.
O menino está sozinho, não bebe,
não tem Coca-cola, só batatas.
Só batatas, só batatas, essa desgraça,
essa solidai idêntica à minha,
Você não entende?, só chegam as batatas,
e está sentado, quieto,
em seu trono, a negritude e o menino,
em se trono, lá, lá, naquele trono radiante.

O Mc Donald’s está sempre lotado.
Esse é o melhor restaurante de Zaragoza
uma alegria despedaçada nos despedaça o coração:
Por três euros te enchem de caixas, de copos de plástico, de sacos,
de canudos, de bandejas.
Este é o melhor restaurante do mundo. É um restaurante comunista.
Romenos, preto, chilenos, polacos, cubanos, eu mesmo,
aqui estamos, abaixo, ao lado de uma boneca,
ao lado de um cartel que diz “I’m lovin’ it”. Tenho uma bota em cima de uma poça
de creme de gelo desperdiçado. Olho o creme comendo o salto de minha bota.
Um creme branco, despedaçado.
Arde o sol eterno, ferve a mão suja.

Ao meu lado, uma menina de vinte anos diz a um tio de dezessete
que não se importaria deixá-lo com ele. Com ele, com ele, um eco negro.
E riem e têm batatas fritas.
E eu tenho batatas fritas.
E duas bichas em frente comem o mesmo hambúrguer que pinga,
cada boca de um lado, e se sujam e se mordem.
E têm batatas fritas. E se beijam. E se tocam. E se despedaçam.

Em Londres, em Paris, em Buenos Aires
em Moscou, em Tókio,
na Cidade do Cabo, em Tucson, em Praga,
em Pequim, em Xixón,
somos milhões, a tarde áspera,
a dor no cérebro, a comida,
milhões em milhares de subsolos espalhados
pela grande terra dos homens.

Aqui estou em paz com tudo: a carne é barata, a vida é barata, as batatas são baratas.
Me sinto Lênin. Sou Lênin, o marica incomum,
o grande herege, o louco supremo,
o filho da última mão miserável que tocou
o monstruoso coração do céu.
Se Lênin voltasse, Mc Donald’s seria o lugar,
o palácio sem lua,
o gueto de reuniões clandestinas.

Algo importante está acontecendo
neste subsolo do Mc Donald’s
da Praça de Espanha no centro de Zaragoza, mas não sei o que é. Não sei.
De tempos em tempos, algo vem arranhar a felicidade:
o menino negro, os namorados, a boneca, o creme no chão, minhas botas.
Botas novas, de couro brilhante, com a ponta fina em sinal de morte.
No Mc Donald’s, ali, ali estamos.
Carne abundante por três euros.
– Manuel Vilas; trad. Nina Rizzi

**********************

MACDONALD’S

Estoy en el MacDonald’s de la Plaza de España de Zaragoza,
haciendo la cola gigantesca,
con los ojos clavados en los carteles de los precios,
el dinero justo en la mano derecha,
billetes arrugados.

Estoy ahora en el piso subterráneo, arriba fue imposible.
Estoy sentado al lado de un niño negro que tiene en su mano
una patata amarilla untada de ketchup muy rojo:
Santísima bandera del otro mundo, el niño negro que resplandece,
mi hermano ciego.
El niño está solo, no bebe,
no le llega para la Cocacola, sólo patatas.
Sólo patatas, sólo patatas, esa desgracia,
esa soledad idéntica a la mía,
¿no lo entiendes?, sólo le llega para las patatas,
y está sentado, quieto,
en su trono, la negritud y el niño,
en el trono, allá, allá, en ese trono radiante.

MacDonald’s siempre está lleno.
Es el mejor restaurante de Zaragoza,
una alegría despedazada nos despedaza el corazón:
Por tres euros te llenan de cajas, de vasos de plástico, de bolsas,
de pajitas, de bandejas.
Es el mejor restaurante del mundo. Es un restaurante comunista.
Rumanos, negros, chilenos, polacos, cubanos, yo mismo,
aquí estamos, abajo, al lado de un muñeco,
al lado de un cartel que dice “I’m lovin’ it”. Tengo una bota encima de un charco
de un helado de nata deshecho. Miro la nata comerse el tacón de mi bota.
Una nata blanca, despedazada.
Arde el sol sin tiempo, bulle la mano sucia.

A mi lado, una niña de veinte años le dice a un tío de diecisiete
que no le importaría hacérselo con él. Con él, con él, un eco negro.
Y ríen y tragan patatas fritas.
Y yo trago patatas fritas.
Y dos maricas enfrente comiéndose la misma hamburguesa goteante,
cada boca en un extremo, y se manchan y se muerden.
Y tragan patatas fritas. Y se besan. Y se tocan. Y se despedazan.

En Londres, en París, en Buenos Aires,
en Moscú, en Tokio,
en Ciudad del Cabo, en Tucson, en Praga,
en Pekín, en Gijón,
somos millones, la tarde harapienta,
el dolor en el cerebro, la comida,
millones en miles de subterráneos esparcidos
por la gran tierra de los hombres.

Estoy en paz aquí con todo: barata la carne, barata la vida, baratas las patatas.
Me siento Lenin. Soy Lenin, el marica inusitado,
el gran hereje, el loco supremo,
el hijo de la última mano miserable que tocó
el monstruoso corazón del cielo.
Si Lenin volviera, MacDonald’s sería el sitio,
el palacio sin luna,
el gueto de las reuniones clandestinas.

Algo importante está sucediendo
en este subterráneo del MacDonald’s
de la Plaza de España de Zaragoza, pero no sé qué es. No lo sé.
De un momento a otro, vamos a arañar la felicidad:
el niño negro, los novios, el muñeco, la nata del suelo, mis botas.
Botas nuevas, de piel brillante, con la punta afilada en señal de muerte.
En MacDonald’s, allí, allí estamos.
Carne abundante por tres euros.

– Manuel Vilas, “Resurrección”. Ed. Visor, Madrid, 2005.

Ouça o poema lido pelo autor:


Comentários

There is 1 comment for this article
  1. Jarbas Martins 6 de março de 2013 8:35

    Poema pungente e irônico.Boa escolha, Nina.

Deixe uma resposta

O seu endereço de e-mail não será publicado. Campos obrigatórios são marcados com *

ao topo