Alumbrado com o silêncio, o falacioso me enerva, o conversador me enjoa, e o barulho me atordoa.

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Donde menos se alça voo, mais o limo toma conta da coroa da pedra. Lá, então, o sonhador fenece e, de todo, se esboroa.

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Gosto de pensar que sou feliz ruminando e ruminando as minhas últimas desventuras.

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Dobram os sinos da noite a saudarem o halo de riso na face macerada dos humilhados e ofendidos.

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Se o papel da melancolia for amarelo, eis porque a parede da minha alcova há dias amarelou.

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