POETA DA SEMANA: Carmen Vasconcelos

Carmen Vasconcelos nasceu em Angicos e mora em Natal. Graduou-se em Serviço Social e Direito pela UFRN. É mestre em Direito Constitucional também pela UFRN. Mas conserva beleza e poesia no corpo de 51 anos. A paixão pela literatura começou na infância. A reverência aos versos é instintiva. Publicou os livros de poemas O Caos no Corpo (Editora Ideia), de 2010; Destempo (Fundação José Augusto), de 2002; e Chuva Ácida (Fundação José Augusto), de 2000. Publicou também Uma noite entre mil (Editora Ideia), com textos em prosa, no ano de 2015. Carmen Vasconcelos é nossa POETA DA SEMANA:

Os anjos não têm joelhos

Os anjos não têm joelhos.
Sua devoção não se curva como a nossa.
Seu amor é sempre ereto, sua nudez
suntuosa sustenta nossa libido.
Mas nosso êxtase transborda escassez:
gozamos porque somos nada
e voltamos a querer gozar.
Para os anjos, o gozo é outro. Seu orgasmo
os dissolve no eterno.
Quanto a nós, não conhecemos eternidade,
senão a que arrancamos dos agoras.
Nem nos podemos dissolver.
Os anjos são feitos de arribações.
Nós ficamos. À deriva ou à vossa mercê.

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Litania

Com uma longínqua litania
cantada em uma língua incompreensível,
um pastor tardio
tange seu rebanho à casa.

A tardinha apascentada adormeceu
no sopé do outeiro.

É noite.

Minha tristeza está depondo estrelas.

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Corujas

Belo é não ter pátria.
Morar em entrecascas, por aí…
Porém, se te recordo, terra remota,
é ao meu coração que retorno.

E não me é dado dilapidar distâncias.

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O sino misterioso

Muito acima das fadigas,
em cantos não avistados,
badalam as sinas.
Somos desejo do destino,
esse manancial de sons
que nos cria e nos desaba
em céus de ludíbrio.
Somos constelações de murmúrios,
vontades expostas na língua dos anjos:
às vezes mel, às vezes catástrofe.

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O espelho

A Machado de Assis

Da enxurrada de máscaras abatidas
no desfile das solidões do próximo tempo,
uma restou, e era a tua cara
perdida de si mesmo
no nicho entre a calçada e o asfalto.
Quem disse que deslizarias ileso
da trama de tua aparência?
Cada vez tens menos nome
e mais sobrenomes, sobrecargas:
chamam-te cargos, carros, casas,
patentes e ordenados.
O pai, o filho, o irmão de alguém.
E tu, o outro, espírito gasto
com atavios e pompas,
vais esquecendo quem nasceu primeiro,
qual de vós ainda vale a pena.

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O êxtase de Santa Teresa

A Maria Montezuma

Não me julguem pelos milagres que perpetro,
não me imputem altares.

Celebrem! Eu gozo setas envenenadas de amor,
foi a sabedoria que feriu meu corpo.

Não me convertam em santa,
estou tonta de absinto,
não tenho cheiro de martírio.

Meu coração é humanamente eterno,
meu sangue alegre está regando um anjo.

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Confessionário

… Mas o clitóris me exime
de ter amargura, padre,
o clitóris esconjura a inveja
do falo, doutor.
O clitóris exala voos
e me regressa aos arcanos
que brincavam no coração
da menina mal-ouvida.

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O quarto dos pais

Os móveis debruçavam-se
uns sobre os outros
e até para a esguia escuridão
era difícil mover-se entre eles.
Nasci naquele quarto,
sob o signo do apego.
Até hoje me perco
quando me afasto.

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FOTO: JOHN NASCIMENTO